2 Les pierres que Dieu veut sculpter,
Souvent crient : Tu me blesses !
Mais il achève d'amputer,
D'extraire leurs faiblesses.

3 Enfin, sous le divin ciseau,
La pierre brute ouvrée,
Reluit lisse d'un pur biseau,
D'éternelle durée.

4 Battant les gerbes de froment
Le fléau qui dépique,
Leur fait donner abondamment
Leur grain d'or magnifique.

5 Du raisin meurtri, ruisselant,
Provient le vin limpide,
La fournaise chauffée à blanc
Rend l'or plus fin, splendide.

6 Qu'importe quand je suis à toi,
Comment, Dieu tu me traites ?
Tes méthodes comme ta Loi
Sont sages et parfaites.