2 Où Jésus sur nos fronts meurtris
Répand l'huile consolatoire ;
Doux lieu dont le sang est le prix ;
Précieux propitiatoire.

3 Des saints où serait le confort,
Dans crainte, effroi, souci, déboire ?
Comment briser l'adverse effort,
Faute de propitiatoire ?

4 Tel l'aigle planant loin du bruit,
Nous fuyons le mal, l'illusoire ;
Le ciel s'incline et nous sourit,
Oui, Gloire au propitiatoire !